Пишем...

 В гости зовёт не ночь,
А бессониц стужа,
Холод скупых морщин
Разбросал сюжет.
Ну для чего этот
Времени бег нам нужен,
Коль черепашьим шагом
Ползёт рассвет?

Тает свечи огарок –
Ей век недолог,
Спят за стеной соседи,
Напившись зла.
Видит цветные сны
Задремавший город...
Муза, вздохнув, опустилась
На край стола...