Он бродяга. Ветер, давший слово.
Я – лишь осень. Мы едва знакомы...
*****
Спи, бродяга... Ты устал. Я знаю.
Моя осень нынче – о тебе.
В ней шикарный лес, листву роняя,
заблудился в томном октябре.
И туман. И дождь, что так некстати,
и внезапность первой стаи птиц...
И невинность свадебного платья –
что задолго до твоих страниц.
Спи, бродяга. Сон твой так недолог,
так тревожен и ничтожно скуп...
Мне хотелось тот судьбы осколок
отвести... Но замкнут жизни круг...
Не печалься – в мире есть туманы,
я тебе их после подарю,
в них растаяв, пропадут обманы,
те, что омрачали жизнь твою.
Не любовь. Ты это понимаешь,
ты один понять сумеешь боль –
ту, что так отчаянно скрываешь.
Подарю туманы, ты позволь?
Разреши дотронуться до света,
что тебе судьбой с рожденья дан.
Разреши. И не кори за это –
это будет искренний обман.
Без обид, тоски и сожалений,
с вечно пьяным маем и грозой,
с истинно неправильным решеньем
быть, в который раз самим собой...
... это будет лучший из романов,
заблудившийся на сотни грёз...
... спи, бродяга... время лечит раны...
Всё не так уж плохо, раз пришлось...
